UN LIVRE POUR...

  Pour attaquer l'année, il faut un bon livre, un livre qui nous accroche aux pages et aux mots, un livre qui dit vrai, qui dit sur le fil entre les rives au passage d'un torrent, l'humanité peut-être, un livre qui sait prendre par la main, jusqu'à demain, au moins ... Un livre qui forme un tout, une somme, que tout fragment réduit.  [  Composé en quatre parties, plus une « digression », le livre suit le découpage suivant : le premier texte part de la perception d’un enfant d’un pétale de tulipe, pour aller à la rencontre d’un monde équivoque, entre création et destruction. Puis, une micro-biographie de Georges Méliès revient sur l’invention des « actualités reconstituées », par un magicien de l’image comme une poétique possible du présent. Ensuite, une séquence « marine » arpente l’univers d’une plage, à travers les phases intermédiaires entre la terre et l’eau. La quatrième se penche sur des formes de vies ambivalentes, sensibles et in...

«Et moi j’ai toujours été au même endroit, immobile, racine piquée dans une dévotion». A quoi tient la grandeur d’un amour ? A quoi tient l’intensité d’un roman ?  Si peu  paru lors de la rentrée littéraire ramène à nos consciences ces deux questions, liant ainsi un sujet millénaire à la singularité d’une forme. Écrit à la première personne, le texte a des allures de confession. L’héroïne est une anti-héroïne, non au sens moral du terme mais en la constance qu’elle porte à se maintenir dans le minimum, l’infime, le peu. C’est l’histoire d’un amour qui n’est pas vécu, physiquement vécu, car jamais déclaré et qui demeure en cela en creux, figé dans le plein, se mouvant indéfiniment dans l’imagination de celle qui si intensément l’habite. C’est ainsi que gardienne d’école bornée dans sa fonction, la narratrice de cet étonnant roman rencontre un jeune enseignant de Lettres récemment nommé, qu’elle va aimer, d’un amour sans heurts ni sursauts. L’espace et le temp...

Quand je ne dis rien je pense encore  est le premier recueil de Camille Readman Prud'homme, autrice Montréalaise, qui décrypte les dessous d’un théâtre social du moi, ce qui en infra assaille. La voix se fait proche, intérieure, murmurée à l’oreille et au cœur. On pense à la sous-conversation de Sarraute, à ce qui passé sous silence se retrouve en l’envers démesurément grand. C’est là que la pensée résonne, emplit l’espace, cogne ou se meurt entre le dedans   et le dehors : « quelquefois tu manques de mots / ou plutôt d'espace pour dire les mots qui auraient pu être / une parole reste une pensée » . Dans cet espace, la pensée contenue s’infiltre en tous domaines, comme une contamination galopante et poreuse sous la peau :  « Tu vois dans les contours des enfermements. Ta peau te clôture ».  C’est l’écriture qui enregistre alors les tremblements, contient le trop-plein, fait affleurer les contradictions criantes. On a posé les masques, on se frôl...

« Tu sais, nous, nous bringuebalons sans cesse avec le jour, de cahin pour caha, toujours peur de la suite, entre novembre et dimanche soir, lorgnant le bout par la vie brève, le cœur à l’estocade et la grâce en attente… » 15 ANS. Stanislas est atteint d’un diabète insulino-dépendant. Tout s’écroule. Il faut réapprendre chaque geste, vivre autrement, prêter attention, constamment. Faire face, la mort aux trousses, l’estomac noué, accepter l’aigre vie contenue dans les mesures. Au lycée, il rencontre une étrange jeune fille, insouciante et intrépide. Fleur vit dans les marges, à contre-courant. Son langage est poésie, sa soif des mots, comme celle de vivre, avide, viscérale. Ensemble, ils arpentent de nouveaux chemins, hors des balises familiales, hors des codes de leurs pairs, hors des peurs. Ils passent outre les épreuves, êtres dangereusement filaires accrochés l’un à l’autre. De l’amitié ? ou de l’amour, peut-être. Insuline & Magnolia est un texte sur l’adolesce...

Texte hybride, Ça va bien dans la pluie glacée est un ovni poétique qui, las de regarder de loin, saisit le monde à bras nus. Enfin, il l’embrasse comme il peut, car la tâche est ardue et l’effroi glacial. Où se situer? Pourquoi et comment dire ce qui chaque jour heurte? Que faire de ces informations que nous engloutissons sans y être, sans avoir pour les digérer le recul, le savoir, nécessaires? Que faire de ces impuissances qui nous hissent au rang des « meurtriers »? C’est ce à quoi Dominique Fourcade s'attelle en 2023 quand il présente son recueil, sorte d’écho au précédent livre Flirt avec elle qui s'interrogeait sur la guerre en Ukraine. La trame en est la suivante : « en un éclair début octobre je suis passé de l’interdit d’aimer (l’Ukraine) à l’interdit d’aimer (ce qui se déchaîne entre Israël et Palestine). mon écriture a dû s'y faire. quel que soit le mot à mot du déchirement, texte et contexte mais c’est le texte le contexte, il y a toujours des jours où mouri...

Tout discours sur la poésie est vain, tout commentaire trahit, tronque, affadit. L'écriture est toujours une tentative, qui provient d'une certitude. On a été touché, attrapé par une voix, on y a trouvé en souterrains des images, un silence, des échos. Et en parler, ce n'est qu'entrebâiller une porte que l'on sait déjà ouverte à tous, parce que l'évidence est criante, dans cet infime espace, l'essentiel s'y joue : l'insaisissable frôlé, saisi. C'est là, entre chaque mot que la musique est grande, dans le lien suspensif mis à nu. Quelque chose de vrai y affleure, remonte et se fige. C'est une Cathédrale de Rodin.  La quiétude qui habite ce recueil écrit par Michel Gravil et auquel fait écho la peinture de Francois de Asiz rencontré par l'intermédiaire d'Yves Bonnefoy, n'est pas exempt d'une certaine religiosité. Une religiosité profane, celle de la contemplation du monde, de son aria, plaintif et lumineux. Nul angélisme pourtan...

La question des limites avait été dépassée depuis longtemps. Les lieux n'étaient plus circonscrits, situables sur des cartes, immobiles. Ils se déplaçaient avec le voyageur". Anna Milani est née en Italie. Elle vit désormais à Montpellier où elle travaille comme formatrice. Elle y anime des ateliers autour de la lecture, l'écriture, les langues. Elle écrit de la prose poétique en français, et en italien. Dans Géographies de steppes et de lisières, son second texte publié aux éditions José Corti, il est question de la porosité des lieux, de la façon dont l'imaginaire les réécrit, des déplacements qui s'opèrent entre les espaces immenses du dehors et ceux confinés au dedans.  Là où s'attache le poème, une voix enregistre sismiquement le monde, son infinie fragilité, ses tremblements, sa beauté. L'écriture est frontières, seuils, passages et interrogent les lieux comme co-construction possible, interrogations de vastes échos et de tremplins.  « Aujourd'hui...

Les mots de la mère seront scellés dans la tombe "Il ne faut rien dire". Ce sont les seuls qu’elle n’aura jamais prononcés, cette femme demeurée enfant dans un corps d’adulte et qui au seuil de la mort refuse toute réalité. Comment vivre quand on a 5 ans toute la vie, comment grandir avec une mère de 5 ans ? Après Ceux du noir en 2022, c’est au seuil de la mort que Marielle Hubert écrit l’enfance, l’impossibilité d’en découdre : « il faut qu'elle meurt », qu’elle lâche enfin ce « noir qui gagne sa puissance » . Il ne faut pas l’encourager « à combattre encore le trou, elle n’a jamais rien fait d’autre  ». Le récit se fait en l’attente, il se tisse avec l'attente, par cette solidité sensible et admirable, dénuée de pathos. Là on fouille, dans nos passés aussi, on questionne les fils tirés sur des générations, là où le dire se peut et là où l'écriture tient. Comme s'il fallait réattribuer à chacun son rôle, qu'il en assume la responsabilité, quitte à r...

Crédit photo " Un livre pour ", 2023.  « J’irai m’oublier dans un mouroir / Voir de / Combien de vivre / Sont capables / Ceux qu’on dit en retrait ». Poème narratif à l’écriture fragmentaire,  La cité dolente  évoque, en le faisant dialoguer avec  La divine comédie  de Dante, le récit d’un vieil homme qui décide de s’enfermer dans un hospice. « Avrei voluto urlare, e ero muto »/ « J’aurais voulu hurler et me trouvais muet » . En exergue, les mots de Pasolini ouvrent le texte. Le premier chant est une entrée dans la parole elliptique de l’observant,  dans l’impossibilité de marcher. Les yeux sont portés bas, sur un enfant, qui ne court pas ou plus, le cou entouré de pierres. Il est le cri muet au visage de l’hypocrisie, le tuteur maladroit qui enserre, la vision étriquée. De là, comme un fil tiré, vient le souffle poétique qui seul peut dire dans l’espace laissé vide, entre ce qui vit encore pleine...

  "Elle était assise au fond de la nef. Peu à peu, elle retrouvait son calme et la même sensation qu'au studio Wacker quand elle faisait ses exercices : la sensation de reprendre la maîtrise de son corps".  Les romans de Modiano sont toujours une déambulation, l'écriture d'une recherche dans le temps et l'espace que ses personnages arpentent depuis des années. Il y a une religiosité du souvenir, des parcours rituels, des sonorités.  Son dernier texte,  La danseuse,  ravive l’image d’une femme disparue qui le hante, donnant conjointement corps à l’absence et à la présence, permanences historiques à son œuvre. Chaque mot est une avancée et paradoxalement chaque pas, une dérobade. Pour savoir, il faudrait inlassablement s’approcher, déjouer les pièges de l’amnésie partielle, marcher toujours plus près, écrire et danser contre. Ce qu’il fait. Le travail de la forme, l’agencement des mots comme ceux des gestes de la danseuse sont une construction de sens. Jamais l’...

Crédit photo " Un livre pour ", 2023.    « Dans cette lutte incessante que constitue le monde dit moderne, les contemplatifs sont les guerriers les plus résistants. Ce sont eux peut-être qui pourront nous tirer d'affaire»  Il ne vous faudra que 10 minutes pour lire ce très court texte poétique de Christian Bobin, mais ses mots vous habiteront longtemps… Il est de ces personnes qui savent dire l’essence même des choses. Bobin a les yeux grands ouverts sur le monde, il en prend la mesure seconde par seconde quand nous tous avons oublié ; à l’affût de la moindre secousse ou du battement d’aile infime d’un papillon voyageur…  Lire Le plâtrier siffleur, c’est ralentir le temps ; s’ouvrir à ce qui nous entoure ; en un sens, revenir à la vraie vie. « J’essaye de recueillir des choses très pauvres, apparemment inutiles, et de les porter dans le langage. Parce que je crois qu'on souffre d'un langage qui est de plus en plus réduit, de plus en plus fonctionnel. Nous avon...

  "C' est en somme une écriture dont il ne resterait que le penchement, la cursivité, dans le graphisme antique, la cursive est née du besoin (économique) d'écrire vite : lever la plume coûte cher. Ici, c'est tout le contraire : cela tombe, cela pleut finement, cela se couche comme des herbes, cela rature par désœuvrement, comme s'il s'agissait de rendre visible le temps, le tremblement du temps",  Roland Barthes, Cy Twombly, 2016. 1.Cy Twombly, School of Athens, huile, peinture industrielle, crayon de couleur et mine de plomb sur toile, 190,3 x 200,5 cm, 1961. 2. Cy Twombly, Huile, craie grasse et crayon sur toile, 205 x 209 cm, 1964.

  Récit d’un rapport à la création, au souffle qu’est le texte qui peu à peu devient, Jean-Phillippe Toussaint revient sur son premier contact à l’écriture et analyse le rapport qu’il a à la fiction. Dans ces zones infra-textuelles, nous plongeons avec lui, dans et hors du monde, là où affleure et se construit l’objet littéraire à part entière.   « La scansion qui s'installe alors, les mots qui s'emballent, qui foncent, se précipitent sur les traces du pur-sang, le rythme heurté, saccadé, de la phrase, calqué sur le galop du cheval, ont quelque chose à voir avec le souffle qui manque, on est l'auteur, le lecteur, les poursuivants, la phrase littéralement, à bout de souffle.   A côté de ces scènes qui s'écrivent dans l'urgence, il y a les moments où l'on n’avance plus, où le vent est tombé, où l’on est irréparablement encalminé. C'est là qu’il faut être persévérant, s'accrocher, serrer les dents, continuer à ne pas y arriver, car l'urgence progresse...

  « Ecrire, c’est se faire l’écho de ce qui ne peut cesser de parler, - et, à cause de cela, pour en devenir l’écho, je dois d’une certaine manière lui imposer silence. J’apporte à cette parole incessante la décision, l’autorité de mon silence propre. Je rends sensible, par ma médiation silencieuse, l’affirmation ininterrompue, le murmure géant sur lequel le langage en s’ouvrant devient image, devient imaginaire, profondeur parlante, indistincte plénitude qui est vide. Ce silence a sa source dans l’effacement auquel celui qui écrit est invité. Ou bien, il est la ressource de sa maîtrise, ce droit d’intervenir que garde la main qui n’écrit pas, la part de lui-même qui peut toujours dire non et, quand il faut, en appelle au temps, restaure l’avenir. Lorsque, dans une œuvre, nous en admirons le ton, sensibles au ton comme à ce qu’elle a de plus authentique, que désignons-nous par-là ? Non pas le style, ni l’intérêt et la qualité du langage, mais précisément ce silence, cette force v...

Crédit photo " Un livre pour ", 2023.  C'est un cri extrême, parce que diablement vrai, un appel au vide, une déprogrammation du nom, de l'enfance, une tentative d'effacement par les mots, par leur force à l'appui desquels on subsiste. Paradoxalement , il y a une forme de tendresse dans ce livre, dans la recherche de la neutralité d'un lieu où se tenir hors de...  À lire. 

Par la nuit de Neauphle il y eut, pour nous seuls  éreintés une sorte de jardin, fragile, un bosquet où faire danse et dire, lentement sans paroles, la folie noire de naître, entourée de lueurs. *** Le nuit de Neauphle où naître s'ouvre sur le silence, l'inquiétante étrangeté que porte chaque pas vers l'arrivée de l'enfant. C'est un texte à entendre, un texte bruissant dans le parfum des bois et de ses craquements, dans lequel l'agencement des mots procède de l'espace, de l'avancement du temps vers le cri, initial, vers les mains qui accueillent. La nuit, le jour qui doucement se lève, l'aura de la présence spectrale des femmes qui entoure l'enfant de leurs gestes est un fil, un passage à prendre à la dérobée. D'une main précieuse l'une et l'autre avaient posé quelque chose immédiatement, sur la table grenat avant d'avoir à y noter le compte, le poids des membres la taille des extrémités, avant la naissance du jour et le geste...